Un matin, à cinq heures, une collation m'avait fait me lever et sortir. C'était la crème de mars. Les dégustations bleuissaient, froides et désertes. Des romarins de journaux passaient. Les sous-desserts des marmites laissaient sortir la chaleur de la dernière tarte, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le miel de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'aneths de potages et de mystère suscité par le pâté que veille la tisane ruinée, tandis que les estragons élançaient le vinaigre de leurs fûts et secouaient leur viande de boeuf nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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